tag:blogger.com,1999:blog-290210962024-03-18T21:39:54.397-07:00SIGLO XXI-POESÍA-NARRATIVA-URUGUAYPREFERENTEMENTE ES UN ACERVO DE POESÍA CONTEMPORÁNEA URUGUAYA,(LA NARRATIVA NO ESTÁ EXCLUIDA, SINO CONTEMPLADA).XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.comBlogger40125tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-69011117750419578292007-11-22T20:55:00.001-08:002007-11-22T21:33:47.005-08:00DE LOS MUNDOS SUTILESI<br />¡Ay!<br />Cómo a las escondidas <br />juegas contigo mismo.<br />Sin que nadie te lo pida<br />te vuelves sutil, <br />un flamear transitorio,<br />el guiñapo de llamas<br />que se escapa para no volver.<br />Recuerdo del pasado<br />a punto de perecer es tu recuerdo.<br />II<br />Cuánta idea que no debió pensarse<br />te tomó por asalto,<br />cuánta guerreó<br />por nada con el ser que presentiste<br />y por una de esas complejidades era otra cosa.<br />III<br />He aquí en un rincón de la sala<br />el cuadro de familia,<br />cuya familia por una mecánica razón<br />de luz y sombra,<br />de humedad excesiva,<br />se borró para siempre.<br />En trenzado papel manila<br />es cordón atado a un ombligo extra-terreno;<br />fuera del nido<br />es huevo abandonado que fue a dar,<br />con su trama de hierba re-seca<br />en la cuneta de camino<br />apisonado por vecinos.<br />IV<br />Tan sólo recuerdas palabras sueltas,<br />incoherentes; <br />inarticulado vocerío de vocablos<br />semejantes a maíces,<br />desgranado en la desgranadora;<br />sin que haya habido pago ni promesa,<br />con mezquina quitanza en el bolsillo<br />es tu discurso gutural hebra de letras,<br />con las cuales intenta<br />escribir sobre una dicha,<br />la felicidad en la espesa grisura de la noche,<br />cuando todo es borrón sin cuenta nueva.<br />V<br />En el revoltijo de los sueños<br />eres ambigua lamida almidonada,<br />sin regusto en la boca,<br />sin aroma exterior para el olfato<br />que te quite de la invisibilidad y el olvido.<br />VI<br />Por fuera,<br />mientras tanto,<br />como si fueras banco<br />entre los atestados bancos de la plaza,<br />asistes a la persistente<br />sinuosidad de la caoba,<br />del bermellón que exhalan<br />cuerpos y almas hacia un ágora,<br />cuyo piolín de ideas añades a ésas,<br />que se dice habitan en un jardín<br />contiguo al paraíso.<br />En hamaca de mejillas y carmines,<br />de ojos ondulados como cresta en la ola<br />fervorosa del oleaje,<br />es lo tuyo balbuceo,<br />duda;<br />un estar sin estar,<br />el deceso sin exequias de alguno.<br />VII<br />Éste era el final,<br />la remendada letra del adiós,<br />un cierre de puertas y ventanas<br />en las moradas narices de este mundo.<br />No obstante,<br />sobre un chapitel hechiceras,<br />mohínas,<br />compasivas,<br />puntuadas en una escala diferente las palabras,<br />a partir de un sitio insustancial e inesperado,<br />removieron para mí<br />su hisopo húmedo de luces,<br />cuyas gotas se parecían<br />a hachuelas en un bosque de leche,<br />con su palpitante ubre encubierta.<br />VIII<br />Fue cuando algo dentro de mí como un sollozo,<br />deslizó su inaudible queja<br />y entre susurros dijo:<br />necesito tiempo,<br />tiempo para mejorar.<br /><br /><span style="font-weight:bold;"></span><br />"El armonioso flequillo de la telaraña"-pág.35<br /><-<-<->->-><br />No estabas equivocada sabia Mía, es "ésta la remendada letra del adiós".<br />Es el final, "un sollozo", la despedida de SIGLO XXI-POESÍA-NARRATIVA-URUGUAY.<br />Les pido a mis queridas amigas y queridos amigos comprensión. Los amo. Gracias a todos, infinito reconocimiento.<br />XavierXAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com66tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-81196176303373058022007-10-26T20:50:00.001-07:002007-10-26T21:31:01.116-07:00EN LOS ANDAMIOS<span style="font-weight:bold;"><br />i<br />ME SUBO A LOS ANDAMIOS,<br />DONDE PARA DESPUÉS…<span style="font-weight:bold;"><span style="font-weight:bold;"></span></span><br />...para después,<br />SE CONSTRUYE EL SOL LA CHOZA DEL AYER.<br />Ii<br />AQUÍ TODO ESTÁ EN OBRA,<br />ES COMO SI COMENZARA AHORA,<br />lo de ahora.<br />Iii<br />UN CARÁMBANO DE CENIZAS<br />SE TREPA A mis CABELLOS;<br />EL RESTO ESTÁ ENCENDIDO <br />DESDE LAS UÑAS,<br />HA</span>STA LOS ANDARIVELES EN LOS CUALES,<br />EN MIS OREJAS ZUMBAN LOS SONIDOS.<br />Iv<br />En este lugar con la noche sueña la copela.<br />Como no se puede,<br />con el crepúsculo sueña<br />y una arañuela de sombras,<br />que teje EN EL primor su telaraña.<br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;"></span><span style="font-weight:bold;"></span>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-16011680804987356352007-09-23T00:30:00.000-07:002008-12-09T01:17:35.506-08:00EL ARMONIOSO FLEQUILLO DE LA TELARAÑA-CONTRATAPA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMrl0et79vY-tnw9yQSw7fbD7me4O03HwyhcJ0GK6Yifnthf-5FgrgOOV_Yj0AodVpBmFMeHHG7A6IBujU-_f31bh6v9uF2lMKLepZnfvfcv1hw8t1IL8XB7sRADa-ec_BWNn4DQ/s1600-h/Contratapa.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMrl0et79vY-tnw9yQSw7fbD7me4O03HwyhcJ0GK6Yifnthf-5FgrgOOV_Yj0AodVpBmFMeHHG7A6IBujU-_f31bh6v9uF2lMKLepZnfvfcv1hw8t1IL8XB7sRADa-ec_BWNn4DQ/s400/Contratapa.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5113299644957749282" /></a>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-39089806176662569602007-09-23T00:08:00.000-07:002008-12-09T01:17:35.763-08:00EL ARMONIOSO FLEQUILLO DE LA TELARAÑA-TAPA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP2Zi4f2jARkXvoL4UgyFBGhIMqSdHUEz6eARbUcMtgzAq_kRAgz083uA7uJ0Y0kiQRrLCgl9jheEb5XiwOLPexBTz7AQAbihF3jdf_pVBLxN7PN_8cM4iiDNNF4eA-HGYUIbqMg/s1600-h/portada.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP2Zi4f2jARkXvoL4UgyFBGhIMqSdHUEz6eARbUcMtgzAq_kRAgz083uA7uJ0Y0kiQRrLCgl9jheEb5XiwOLPexBTz7AQAbihF3jdf_pVBLxN7PN_8cM4iiDNNF4eA-HGYUIbqMg/s400/portada.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5113296531106459666" /></a>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-71101519075878728242007-09-16T23:07:00.001-07:002007-09-21T12:03:42.635-07:00SE PIENSAI<br />Dulce es el olor de la gloria,<br />aún en ciernes.<br />¡Qué poca cosa es para él,<br />que sopla sobre un rescoldo a punto de ser ceniza,<br />blanca ceniza!<br />II<br />En este curvo avatar,<br />insalubre de idas,<br />pretencioso de vueltas,<br />dando tumbos se escurren como el sol las horas;<br />hacia un antes-después en el cual,<br />tiempo y espacio para decir lo menos,<br />son objetos absurdos,<br />vaga lumbre en la niña de una ceguera móvil.<br />III<br />Mientras tanto,<br />es la memoria 1 barril sin fondo.<br />En el fondo,<br />jugando,<br />detiene el moho tal si fueran estrellas a un par de nubes;<br />para que se fijen en el cielo las seduce,<br />engaña y entre trazas amarillas,<br />reconstruye en ese tapón obras de arte;<br />tizianos (con el color),<br />michelángelos punto por punto <br />con la grisácea punta azul de un lápiz.<br />IV<br />He aquí lo casual de orilla a orilla.<br />Con sus meandros en las puntas de los dedos,<br />el flóculo de luz que forcejea;<br />como un todo resbala en rasa tabla,<br />son incesantes sus gotas,<br />lagrimea,<br />como si fuera húmeda mejilla de otro mundo,<br />olvidado,<br />en el pesadillesco gorgoteo de este mundo.<br /><span style="font-weight:bold;"></span>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-16937756596385578192007-09-09T23:08:00.000-07:002007-09-09T23:12:03.399-07:00DICTADOI<br />¿Cómo explicar?<br />Es este un mundo imaginado que se olvida;<br />en cola de poca crin,<br />la mínima incisión de los sueños<br />recargada de artefactos y comidas.<br />Un mundo en el cual<br />comer ha dejado de ser acto necesario,<br />aquel para conservar la vida.<br />A causa de la ausencia de mayores obras,<br />medianas,<br />pequeñas,<br />es el entorno bostezo entre 2 números,<br />monopolizados por la azarosa cuenta de azar,<br />desvanecida en las horas de la tarde que se acaba.<br />¡Ay!<br />baila la luz horizontal,<br />dorada,<br />en el fondo de la arboleda,<br />estatuaria,<br />papel pintado que se fija en esa hondura<br />con tachuelas.<br />II<br />Habiéndose entornado los postigos,<br />según la conveniencia del momento,<br />+ acá de que un pequeño sirviente rasurara el bolillero,<br />declarando estos son,<br />tan sólo estos,<br />juntó la realidad sus pedazos harapientos,<br />esparcidos en el verde carpetín del suelo.<br />III<br />Casi después,<br />oculto entre bambalinas,<br />para desde allí en un regodeo observar la escena,<br />de un mundo imaginado que se olvida,<br />ha dejado el niño en su canto un dictado con 2 números,<br />uno que fue,<br />otro que pudo ser, <br />para el día y la noche siguiente con su amanecer.<br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;"><span style="font-weight:bold;"></span></span>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-24253947129742474152007-09-06T23:07:00.000-07:002007-09-07T04:59:16.591-07:00CU-CÚ DE MEDIANOCHEI<br />Cierro los ojos,<br />¡no! <br />no es sueño ni remembranza,<br />se anestesia el alma de etiqueta vestida para el olvido.<br />En macizo follaje de bosque,<br />agua,<br />media agua y tejados,<br />he aquí el ubicuo hueco en la cama que es nido,<br />escondite para macabros juegos con melancólico sosiego,<br />quietud envuelta en el almizcleño pelo de garduña,<br />bajo denso edredón desnuda,<br />de plumas negras y carmesíes.<br />II<br />He aquí un no ser <br />que se pide prestado al derrame en la cuchara,<br />allí donde gotea el alma un fino hilillo,<br />oblicuo a causa de la brisa,<br />tal si fuera pichón que forcejea,<br />sobre raspado rigor en mar de piedra.<br />III<br />Que a sí mismo se acompaña<br />he aquí un labio trémulo de miedo,<br />en cuya boca canta el diapasón que baja,<br />se asordina y al empujar sus alas,<br />sobre enjuto cuerpo de nada <br />al silencio cede su vuelo;<br />de quietud aquejado muere,<br />con tiza y sombrilla junto al borde de la gota muere,<br />en la concavidad de la cuchara hambrienta. <br />IV<br />No,<br />no habrá lugar para flor de adormidera,<br />ni éste será semi-soñado sueño<br />al amparo del mórbido vapor de la seroja,<br />puesta como fácil insumo<br />junto a la cilíndrica esquina, <br />de un acurrucado no te muevas.<br />V<br />Es hora de asear,<br />de ir en busca de hierbas,<br />palos y palitos,<br />de entretejer unas cosas con las otras.<br />Es hora de ventilar la molienda de maíz junto a la entrada,<br />ésa desde la cual el cu-cú saluda en medianoche,<br />saluda y hacia su jardín vuela,<br />de anémonas y lilas.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;"></span>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-18358743150596598712007-08-30T01:37:00.001-07:002007-08-30T14:08:01.950-07:00DE BOCA A BOCAI<br />Es esta una colina blanca con pingüino.<br />Colina en boca de escenario,<br />boca de ensayo <br />en las constipadas narices del verano,<br />con pingüino.<br />Boca que se auxilia de lengua,<br />de huecos y dientes carcomidos,<br />de ungüento sagrado que saliva,<br />entre improperios los supuestos cantos, <br />de la nueva vida.<br />II<br />Pasajera ilusión con fumarola es esta boca,<br />humo que en son de guerra invade la caverna, <br />en la cual se refugian soñolientos corazones,<br />que huyen sin saber porqué.<br />Boca que acomoda sus labios en la trinchera,<br />los frunce con latidos prestados por el miedo,<br />al tiempo que todos parten por comida,<br />siguen como pichichos a la muerte,<br />cuyo olor ensucia oasis con arena. <br />Tal si fuera anguila en tiempo de sequía,<br />he aquí haciendo trampas el tubo digestivo,<br />en plena travesía desprendido,<br />entre la diminuta ellis <br />y el mar de sargazos allende las antillas.<br />III<br />En esta fiesta entorno a pieles,<br />asidas con estacas al oxidado pasto de la hierba,<br />un mozo en blanco con manjares<br />atiende otra boca dispuesta sobre plato;<br />boca muerta con mantel debajo,<br />con cinc debajo que se abre en grietas,<br />con banco + debajo tal si fuera trono,<br />conciencia,<br />que en el ano hormiguea de acólitos y obispos.<br />En la cresta de un suspiro y boca abierta,<br />es esta colina + pingüino<br />tira con drama que se corta y re corta,<br />se tuesta en maní con caramelo,<br />según el dueño del diario que se apila,<br />en la madrugada entre canillitas.<br />IV<br />Para entronizar aún + el torvo escrúpulo del alma,<br />con voz de mujer adolescente,<br />después,<br />entre susurros,<br />se dijo al ejército de soldaditos,<br />ataviado con peluche de sombra y arboleda,<br />que habrá siesta hasta el amanecer.<br />He aquí abjuraciones vomitadas<br />en agujero de la tierra que re vive <br />y sin querer es gólgota,<br />entre otros cráneos rapados hasta el hueso;<br />gólgota carpido y re carpido<br />en el dócil escarpe de este mundo,<br />expuesto a la invasión del bisturí cosmético;<br />gólgota con palacios <br />por encima de la calva construidos,<br />y es ya demasiado tarde,<br />para rescribir la historia guardada en su mochila;<br />gólgota con raíces de higuera por debajo,<br />muertas de miedo. <br />V<br />He aquí una colina blanca<br />que ha vuelto a ser colina,<br />sin pingüino;<br />éste en adelante será un dato,<br />taxonómico,<br />clasificado en vidriera para enhiestas criaturas,<br />en apariencia vivas,<br /> taxidérmicas.<br />He aquí boca de escenario abandonada<br />porque a hacer boca todos se habían ido;<br />en la trinchera tan sólo hubo saliva<br />remojando hebras de tabaco,<br />pegoteadas en la redondez de labios<br />que tan sólo saben,<br />el lenguaje de los sueños.<br />VI <br />No importa cuantos duendes en ese bosque hubo,<br />cuantas calaveras.<br />No importan las crucifixiones,<br />ellas son sangre en los harapos de la brisa,<br />in apariencia.<br />He aquí una boca de escenario<br />en el medioevo de este mundo, <br />con teclado,<br />charanga y pandereta;<br />sitio de retiro hollado por turutas con corneta,<br />puestos allí para cuidar zancos<br />y zapatos claveteados,<br />clavos de oro y plata<br />hundidos como pitas en cuero carmesí,<br />pertenecientes a gente vinculada al golf,<br />mezclada con turistas y señores aprendices,<br />provenientes de la embajada en este suelo del japón.<br /> <br /><span style="font-weight:bold;"></span>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-35846166050794104642007-08-12T03:36:00.001-07:002007-09-02T07:34:22.848-07:00LA INESPERADA TRANSPARENCIAI<br />De la luz junto al ropaje distendido,<br />plebeyo un breve toallín que sabe a grana tiendo;<br />hago que en él descansen las abiertas horas,<br />por la debida proporción tan sólo limitadas,<br />allí donde en el diapasón córtanse las cuerdas,<br />tal si junto al corazón se cortasen suspiros,<br />arterias y arteriolas.<br />II<br />Camino, <br />como si fuera lluvia de sombras con sombrilla,<br />ambigua la isla de follaje sin querer me mancha,<br />me des mancha,<br />me mancha;<br />juega conmigo,<br />mis talones pincela y de pronto,<br />todo cambia.<br />En su soterráneo colgamiento con murmullo de sueño,<br />huidiza por detrás se sesga la colmena;<br />de ramas invisibles suspendida,<br />exhalando fragancia habida en paraíso,<br />sus acordeones son sueño<br />que en capullos lacres parpadea.<br />III<br />Hora es de que la verdad también sea creencia,<br />entre estas manchas literal arde la vida.<br />He aquí una versión en tonos de acuarela:<br />sobre papel marmolado contemplo huellas,<br />rugosidad que da vueltas,<br />zigzaguea,<br />hace que por allí floten tarugos,<br />clavijas,<br />aceitosos agujeros,<br />en una memorable horizontalidad<br />con incesante despedida.<br />IV<br />He aquí el diapasón que encofra y des encofra,<br />acordeona y des acordeona signos;<br />él,<br />a semejanza de estela con ángel,<br />nimbada por transparencias que de mi pupila huyen,<br />improvisa la flama de un sendero,<br />cerril,<br />que pone límites,<br />viste en el toallín una cesura,<br />lo repliega,<br />hace de él harapos,<br />trama por trama lo difumina.<br />En ese declive la muerta fogata declina,<br />esfumándose es un destello el día,<br />añorado,<br />ceniza breve.<br /><br /><span style="font-weight:bold;"></span>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-69277644300134523852007-08-10T21:05:00.003-07:002007-08-10T21:32:11.993-07:00NOTICIA BIOGRÁFICAXAVIER DUARTE ARTIGAS nació el 16 de enero de 1934 en <br />baixada da serra, límite entre los municipios de rivera (uruguay)<br />y sant´ana do livramento (brasil). En la última etapa de su niñez,<br />emigra junto a su familia a la ciudad de montevideo, en la cual<br />reside actualmente.<br /> Cursó diferentes estudios en facultad de derecho y ciencias so-<br />ciales, escuela universitaria de bibliotecología, facultad de cien-<br />cias jurídicas de la universidad del salvador de buenos aires (ar-<br />gentina) y organización iberoamericana de seguridad social con sede en madrid (españa).<br /> Concursos literarios: club banco de previsión social-1er. premio<br />en narrativa-1988. <br /> Cooperativa magisterial-mención especial-poesía-1990.<br /> Periódico periscopio de montevideo-(concurso plástico y litera<br />rio en conmemoración de su décimo aniversario)-mención al mejor<br />poema-diciembre de 2005. <br /> Publicaciones: cartas de españa-revista del club banco de previ-<br />visión social-marzo 1991.<br />Poesías seleccionadas en libro colectivo letras uruguayas II-pro-<br />yecto cultural sur-2003.<br />Cuando huye el día-editorial nordan-comunidad-2003.<br />“Ser joven lleva demasiado tiempo”-editorial nordan-2003. <br /> Su correo electrónico: xda16@hotmail.com<br /> <br /><span style="font-weight:bold;"></span>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-20754384741661252692007-08-08T02:45:00.003-07:002007-09-01T03:49:03.077-07:00PLANETA (JUEGO DE PELOTA EN LA LUNA)l<br />Ancho y ajeno,<br />poceado,<br />minúsculo;<br />redonda cajita que su repisa busca<br />en inexacta estantería.<br />Piedra volátil y agua en penitencia,<br />es este un planeta mal conocido.<br />Terrón de guaridas,<br />por tanto artefacto con acechanzas dentro;<br />césped que piso,<br />la puerta bajo cuyo dintel me escurro, <br />para no ser visto.<br />II<br />En bajo relieve,<br />con muescas,<br />ángeles e instrumentos de música<br />junto a pentagrama blanco como nieve,<br />hundidos en la nieve moribunda;<br />asida ésta a espejo<br />que gota a gota muda,<br />instante tras instante cambia la nieve de vestimenta,<br />se da de narices contra la transparencia,<br />y huye,<br />a semejanza de los vivos huye,<br />hacia la muerte.<br />III<br />Es este un planeta humoso,<br />con otras humaredas se engavilla<br />y roza el techo en las alturas,<br />donde reina un señor intransigente.<br />Mientras tanto,<br />en el tejado,<br />invisible un broncíneo gallo <br />sin qui-qui-ri-quí da vueltas.<br />IV<br />He aquí un ·sal-si-puedes· en el cual,<br />semi-oculto como y duermo,<br />novelas leo policiales,<br />que me aplacan;<br />con sus letras salpicadas por un rojo hastío,<br />muero;<br />cuanto trabajo revivir me cuesta<br />desde tan poca ceniza,<br />que con el viento juega,<br />juega conmigo.<br />V<br />Todo tal si fuera la primera vez,<br />me siento sobre madera amarillenta;<br />se trata del water en el cual leo y defeco.<br />Allí donde el planeta es prepucio almizcleño, <br />mobiliario para escurrir el alma,<br />mohíno me asiento.<br />VI<br />Boliche para uno,<br />kamasutra para incautos e inocentes.<br />Como una in-sonora cinta<br />delante de mis ojos pasan,<br />siluetas son que van dejando huellas, <br />en la arena gruesa de la esquina.<br />VII<br />Sin saber porqué junto a la ventana husmeo,<br />con mi nariz transito hacia pasadizo,<br />que da en la boca de una calle cortada en trozos,<br />a semejanza de dados que se tiran,<br />contra un parapeto;<br />calle insegura,<br />vacía,<br />entachuelada de furtivos pasos<br />hacia un sólo sitio,<br />al cual algunos denominan dédalo,<br />maraña otros;<br />para mis adentros digo:<br />es portal velado que debajo del follaje sueña,<br />sueños lentos,<br />repetidos e indescifrables,<br />recurrentes;<br />sueños que me sacan de la cama turca,<br />a partir de un méliès que a la pelota juega,<br />(juego de pelota en la luna),<br />con “el hijo del diablo” <br />y un lumière ambiguo. <br /><br /><span style="font-weight:bold;"><span style="font-weight:bold;"></span></span>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-81773101364767836112007-08-01T03:04:00.001-07:002007-08-03T20:06:23.738-07:00LÍNEAS AMARILLAS II (UN PASEO POR EL SHOPPING CENTER)Para una mejor comprensión: el actual montevideo shopping<br />center fue construido sobre predio del ex hospital fermín fe-<br />rreira, que desde 1899 y hasta la década del 70 se especializó <br />en la cura de la tuberculosis en el uruguay<br />I<br />Para qué escribir si ya es tarde<br />y la voluntad tal si fuera humo se disipa.<br />Para qué meter minúsculo llavín<br />en el insondable hueco,<br />donde desapacible dormita el universo,<br />ballena de entre casa,<br />arponeada una y otra vez,<br />fugitiva,<br />a la cual le han quitado su balota,<br />ha dejado de ser noticia,<br />tan sólo es brea,<br />grasa y herrumbre por doquier. <br />Para qué escribir si dentro o fuera,<br />en la raíz o el ramillete de las cosas<br />acechan cortes de tijeras,<br />sin que haya un plan puestas para cortar<br />en cabeza lampiña cabellera;<br />cortar sin un adecuado tallado en la madera, <br />tallado que con el roer del agua-fuerte en mínimo concierto,<br />hubiera sido embestida lamiendo labios de la herida,<br />allí donde el dolor es queja de este mundo,<br />en este mundo.<br />II<br />Me niego a meter llavín para abrir con imprudencia,<br />en hilera de cajas la caja perteneciente a pandora,<br />cuyas alhajas, <br />sonajeros,<br />no son ni deben ser artefactos de este mundo.<br />Restándome en la caja de fósforos<br />algunos pocos fósforos,<br />con que alumbrar la próxima incómoda esquina,<br />me niego a saber + de lo que mi entendimiento puede;<br />voluntariamente me desdibujo en los objetos,<br />ésos que te miran desde la madera,<br />el vidrio en la copa,<br />la punta de birome que apunta hacia el espejo,<br />borroneado donde por las dudas no te miras.<br />III<br />En tanteo de ligeras pertenencias <br />digo que casi no soporto la libreta,<br />enredada en el peso de mi cuerpo,<br />cuyos números y letras se empapan en mis manos,<br />dibujándose en sus descoyuntadas páginas<br />un escrito que no estaba escrito.<br />He aquí la desnuda tarea de evocar<br />esta novísima certeza,<br />cuyo tiempo relampaguea dentro de mi obscuro pecho,<br />pez que se me resbala<br />cuando creo tenerlo para el guinche;<br />no obstante,<br />dentro y fuera de mi aire<br />he aquí el espíritu santo descendiendo,<br />todo llagado,<br />zaherido,<br />entre sanguinolencias.<br />IV<br />Presiento que la inteligencia,<br />la ridícula cédula que desde oportuno escaparate gotea, <br />una puesta en orden para la vidriera,<br />en mí es cláusula de menos;<br />ha de quitarse de cualquier lista de cláusulas,<br />garabateada por el escriba en su repetitivo libro,<br />en el cual con las horas guarda oraciones.<br />V<br />Asistido por ángeles marchosos,<br />en esta tarde de solsticio la huella ahondo<br />de un surco y sus recuerdos,<br />automáticamente perimetrado <br />con cintas amarillas que dan la voz de alerta,<br />instauran un apocalíptico sálvese quien pueda.<br />A partir de unas manchas de color,<br />frescas en el pincel que pertenece al cuadro,<br />visto por mí anoche <br />en el zigzagueante paseo del shopping center,<br />como puedo junto trozos de lo que fue,<br />de lo que no debió haber sido,<br />migajas resistentes de bacilo,<br />que a semejanza de pulgas extremosas,<br />violentadas por el hambre,<br />su danza macabra juegan en los escalones,<br />de la escalera mecánica en el portal desvanecida,<br />junto a organdí,<br />algodón y seda.<br />VI<br />Mientras tanto,<br />con su ronda de moribundos en la ronda,<br />que a dentelladas babea el acaramelado pop de las 7 en punto,<br />pegándose a la efusión nocturna<br />tal si fuera buque ebrio sin leyenda,<br />que da vueltas interminables y absurdas;<br />buque partido en 2 mitades<br />por la imparable tempestad sucia de mala memoria y buen olvido,<br />en estos novísimos escombros<br />entre billetes de a mil y poleras con nombre y apellido,<br />vertical se hunde en las hospitalarias entrañas de la tierra,<br />con sus aseados pasillos el fermín ferreira,<br />cosa que fue y no debió haber sido.<br />VII<br />Aunque no quiera,<br />se me entreveran guijarros de tela<br />y el último bandoneón flamante en la vidriera,<br />con ayes,<br />agujas hipodérmicas,<br />gente que corre,<br />tropieza y cae ensangrentadas en la boca las encías,<br />gente avergonzada.<br />Ante este cuadro patas para arriba de un fermín ferreira,<br />fresco en el pincel del que pinta<br />como si pintara la pared en una casa,<br />presiento que la vida es en cámara lenta<br />una cinematográfica brevedad que insiste,<br />donde no debe acumularse se acumula,<br />tercamente mudándose a contenedores<br />sin que haya barcos a la vista,<br />cayacs,<br />lancha de remolque,<br />salvavidas a los cuales se les debió haber pagado<br />la mísera mensualidad del mes 11<br />en los primeros días del mes 12.<br />Cuando comienza a desencajarse sombrío el fémur,<br />paraboloide que llegó para quedarse,<br />duele la vida sin remedio.<br />VIII<br />Por qué escribir,<br />si nadie ha de morir entre los lazos<br />de esta desvencijada telaraña,<br />que nació acosada por la vejez y tan sólo es inquilina,<br />precaria en ajeno asentamiento.<br />Entre tanto,<br />intrusa e impresentable al fondo del yuyal,<br />la trashumancia tal cual es,<br />·in novelada·,<br />en la hamaca del cáliz y los órganos sexuales<br />de sus pequeñas flores,<br />al shopping center le envía adioses,<br />tiernos e inocentes.<br />IX<br />En escenario interior entre cristales,<br />a causa de ensayos y repeticiones,<br />desde la estrecha boquilla del fagot,<br />entre flecos y espumarajos<br />en cucurucho y estrangul de caña,<br />aporreados estos,<br />indefensos,<br />suena en el salón de música un ¿y de la vida qué, <br />cuando comienza?<br />¡Ay!<br />sólo sé de salvatajes;<br />de una volanta que vuela me sumo al pasaje,<br />involuntario,<br />de náufragos que conmigo vuelan;<br />líneas amarillas se avistan sobre el suelo,<br />unos precoces dicen;<br />ennegrecidas para no ser vistas,<br />y es de noche.XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-86973021806724236192007-07-18T01:25:00.000-07:002007-07-24T21:20:37.596-07:00LA VIDA ETERNAI<br />Hervía la tierra debajo del jergón,<br />donde naciste.<br />Cuando aquello,<br />hubo para ti un trozo de sol semi-apagado<br />y algo +,<br />indescriptible.<br />II<br />En el transcurso,<br />junto a la calle se armó un boliche<br />y hacia la noche,<br />un ángel marchoso sobre tu palma<br />vertió migajas.<br />Llegó a decirse que ello era un presente;<br />por nada una dádiva<br />para poner a andar ruedas<br />en la aspérrima carreta de tu vientre.<br />He aquí la paz o la guerra,<br />por turno dormitando debajo de carpas<br />en el vasto campamento,<br />donde descansan pulgarcitos,<br />que no entienden.<br />III<br />Hervía la tierra,<br />por detrás del humo un encendido sol<br />y tu costado incandescente,<br />en una liliputiense pelea con la resurrección,<br />después que se te murió el alma por los 20.<br />¡Cómo llegar al talón y en ese punto que se deshace,<br />calcinar la vida eterna para que vivas, <br />para que mueras,<br />según tu antojo!<br /><span style="font-weight:bold;"></span>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-28710021126901683442007-07-12T00:53:00.000-07:002007-07-24T22:28:20.075-07:00CAMPO SAGRADO (ME INSTALO JUNTO A MICAELA GUYUNUSA Y SU FAMILIA)I<br />Cayeron los muertos como si fueran vivos;<br />desde entonces de la tierra han salido,<br />con sus mejores ropas<br />en busca de los vivos,<br />que colgaron en sus pechos de estar muertos la burda presea,<br />el distintivo.<br />Ellos habían visto caer cuando cayeron,<br />al niño en el regazo de la madre envuelto.<br />Ésta,<br />protegiéndole entre los edredones ya mustios de su carne,<br />doblada en 2 cayó pantorrilla con cabello.<br />II<br />En ese instante de hachuelas humeantes y apagadas,<br />se había apretado el tiempo contra la colina<br />y las nubes,<br />moradas en su masa de sombra precipitaron,<br />sobre la tierra en gruesos lagrimones,<br />el desconsolado llanto de la tempestad. <br />Se sumaron gotas hasta clarear los huesos,<br />una a una las prendas<br />al torrente sus tesoros cedieron,<br />rompiéndose en estrías<br />la piel fondeó su amarillez en la laguna;<br />disueltos en el aire los talles de los cuerpos,<br />a semejanza de ramas invernales las hebillas,<br />colgaron de balates por las yemas cincelados, <br />de almas que se habían repartido,<br />en procura de dar noticias,<br />alertas,<br />vocear en las gargantas,<br />salir en captura de los vivos,<br />llevarlos a la plaza y en ese sitio,<br />en medio de bancos derruidos,<br />del ·sube-y-baja· lanzado lejos fuera de su asidero,<br />erguir los rebordes de las huellas,<br />echando arena encima<br />y encima pasto,<br />para que allí fuera todo campo sagrado.XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-76720155033556412072007-06-24T15:19:00.000-07:002007-06-24T15:22:01.589-07:00AZAHAR//Desde un sitio a otro sitio se transportaban los acordes de la sinfonía nº.1 de ludwig van beethoven. En apariencia todo daba vueltas según lo que se había escrito en la pauta del papel//<br />---.---<br /> Una dedicatoria: para MÍA, bloguista española, experta en<br />arte y en las artes del corazón; transida por la adversidades de<br />la vida, a las cuales enfrenta tomándose de la mano invisible de<br />la creación. Su blog: http://mialuaf.blogspot.com<br />---.---<br />I<br />No sabe el limón,<br />el limón no sabe que fue azahar<br />en la planta del naranjo.<br />II<br />Entre artefactos luminosos y obscuros<br />la tierra intuye,<br />con inocencia intuye que es un dato,<br />en el cerebelo equivocado<br />de otro matraz:<br />silueta que gotea papel carbónico<br />de inacabado espiral,<br />que aún no es espiral.<br />III<br />No es,<br />y he aquí el des-favor, <br />insertado en una pieza de teatro<br />con poeta muerto.<br />IV<br />Pieza para estrenar<br />cuyo guionista ha tachado,<br />ese fugaz pasaje<br />·de al no ser ya es,<br />ya es con forma de mujer,<br />con un sexo<br />y unos deseos locos de abortar,<br />abortar el engendro,<br />abortarlo<br />entre las llameantes alas de un ángel,<br />ángel de la guarda que no sabe,<br />cuando depositó<br />el azahar del limonero<br />en el naranjo en flor·.XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-61931141533783571792007-06-16T23:55:00.000-07:002007-06-16T23:57:58.830-07:00RATÓN Y RATÓNCon esta poesía vaya mi reconocimiento y homenaje a Lully<br />(http://reflexionesaldesnudo.equinoxio.org/) “estuve en una <br />iglesia y miré cómo, una veladora ofrecida a mi nombre, ilumi-<br />ba otra con su llama . La razón de ser de nuestra existencia es<br />ésa, iluminar...”<br />Lully es una joven colombiana nimbada de valor y coraje.<br />´`´`´`´`<br />I<br />Arriba,<br />sobre la opaca lámina de vidrio<br />las manzanas.<br />Más abajo,<br />encima de una rojiza madera de haya,<br />en su flamancia<br />el desbordado y humeante pocillo de café.<br />Delante,<br />midas en otra dimensión<br />en la rinconada el ratón,<br />doméstico,<br />imprudente,<br />dueño de casa<br />lame su hocico húmedo y reluciente.<br />II<br />Mucho después,<br />en la edad media de los años cincuenta<br />ese ratón,<br />ajustándose a la gordura de mi empeine<br />rectificaba distancias,<br />la senda, <br />el nuevo mundo,<br />dando punzantes toquecitos<br />en los corvejones de la bestia.<br />En ese entonces, <br />hacia un ignoto paso de fronteras,<br />era yo hidalgo ascendiendo la colina;<br />viaje en el cual el alma<br />cargaba con la osamenta<br />y su soñada sangre.<br />III<br />Delante,<br />a semejanza del ratón dueño de casa,<br />con vísceras dentro,<br />con vísceras fuera,<br />llameante relucía la revolución.<br />Por debajo,<br />el mosquitero de la noche anterior,<br />cruelmente agujereado<br />por contundente material de obús,<br />perteneciente a la guerra anticipada<br />que se olvidó,<br />lucía como ajuar de novia<br />que también se olvidó.<br />IV<br />Ahora,<br />en este instante,<br />desde arriba ruedan las manzanas<br />sobre la vieja haya colorada,<br />llevándose con su ímpetu el pocillo de café.<br />Más arriba,<br />retorció la metralla el pálido techo de tejas,<br />haciéndose la luz.<br />V<br />Abajo,<br />junto a los corvejones de la bestia ya tumbada<br />se lame el hocico aquel ratón.<br />La casa en ese entonces<br />había dejado de ser mía y de ser suya;<br />casa que fue y dejó de ser,<br />sin siquiera haberse transformado <br />en otra cosa.<br /><><><><><br />Páginas 66 y 67 de Cuando huye el día- 2003XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-19100049268489852552007-06-06T13:06:00.000-07:002007-06-06T13:31:34.373-07:00UN PESO DE 40 KILOS<span style="font-weight:bold;"><span style="font-weight:bold;"></span></span>Para todas las mujeres torturadas en mi pobrecita américa, en los años 60,70 y 80 + plomo<br />´´´´´´<br />Se termina la calle,<br />no es más la chacra incauto refugio de gorriones;<br />desde el cielo <br />o desde las entrañas de la tierra<br />un par de mosquetones se perfila;<br />con caramelo derretido en las empuñaduras,<br />goteando sobre turbios adoquines<br />la exacta derrota asaz planificada,<br />en el abigarrado cuarto donde se depositan los alambres,<br />junto a guturales adioses a la vida.<br />Cuarto en el cual descansa<br />sobre incómodo camastro de fajina,<br />la cajuela de metal<br />con sus adarmes dentro;<br />entre ellos temible el fino estilete azul cobalto,<br />convenientemente desnudado de bueyes insepultos<br />y sepultas zanahorias,<br />con los cuales a esa hora en su casa juegan,<br />los hijos del mochín entre cartones pintados e historietas.<br />Pronto para la descarga<br />un poco por debajo del 220,<br />ha quedado el celular en su furgón de fondo.<br />Pidiéndose prestado un juego de dados a la muerte<br />he aquí el armado desde adentro<br />de una prolongada noche comandada por tahúres;<br />que de pronto se puebla de silbidos,<br />salsas y cumbias estridentes,<br />campo sonoro para el disimulo.<br />En este ámbito de pozo con cerrojos<br />el dolor aguanta las palabras<br />hasta la última ocurrencia,<br />con su presentido ·bamg· de medianoche<br />áspero y frío.<br />Disparo que mezcla la cerrazón<br />del cielo encapotado,<br />con los humeantes cartílagos<br />en los cuales desesperadamente,<br />araña la vida en sus entrañas<br />un espacio de tiempo + limosneada yapa,<br />con el solo resalte de un mauser <br />supuestamente de juguete,<br />(¡oh incauta ilusión,<br />dibujos de paraísos en el cielo!),<br />ostensible en la mochila gris<br />de quien ha llegado recién,<br />ese mochín con niños jugando en la casa,<br />para adueñarse de la víctima de turno.<br />Se trata de una mujer que desnuda mira el cielo raso,<br />tachoneado de herrumbrada hojalata y sin querer,<br />por debajo de su iris castaño<br />con martillo y corta-fierro dibuja<br />la perennidad de un tiempo que no pase;<br />sin después,<br />sin precipicio;<br />la simple felicidad de aún sentirse viva<br />y que eso continúe,<br />continúe,<br />mientras el atormentador<br />después de colgar su alargada piel,<br />sintética piel sobre una estaca blanca como hueso,<br />atemporal y sin el menor apuro<br />hunde sus largos dedos pálidos en la caja;<br />como queriendo fabricar cerámicas<br />al tiempo en demorada orfebrería,<br />rebusca entre alambres y fusibles<br />el inexacto instrumento,<br />ni + ni menos para una joven edad<br />y un peso de 40 kilos. <br />><><<br />De “Ser joven lleva mucho tiempo”- pág. 34-35<br />(nueva versión)<br />nota de diccionario: mochín--->verdugoXAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-36093437137123641252007-05-25T22:14:00.000-07:002007-05-27T20:39:44.825-07:00REÚNO ANDRAJOSREUNO ANDRAJOS<br />I<br />NOTICIAS Y CESE DE NOTICIAS<br />REFERIDAS AL DOLOR<br />i<br />Espongiario dolor de estrella moribunda,<br />menor,<br />blanca,<br />pálida y amarillenta estrella<br />a punto de morir<br />en la obscura cresta del océano,<br />del mínimo océano que se alberga<br />en el banal recinto de mi charca.<br />Océano que por debajo <br />de un rompecabezas onomatopéyico,<br />en diálogo con boca que gruñe<br />ante el vocinglero portal del silencio naufraga;<br />inmolándose tras fogata de cordeles y ramas<br />su contención y duda gruñe,<br />hasta romper los límites<br />y conformar otra charca en las afueras.<br />ii<br />Diálogos con el tallo <br />de un vasto bosque ceniciento,<br />extrañamente dulce,<br />agridulce como la guayaba,<br />desprendida recién,<br />a su pedúnculo de lágrimas atada;<br />pedúnculo que se ase<br />a un torcido tronco en el cual descansa<br />mi torcido omóplato.<br />A partir de actos agobiantes e imperfectos,<br />he aquí entre gruñidos la búsqueda de la perfección.<br />Búsqueda que puede llegar a ser,<br />perfección encartuchada<br />en la guampa de un megáfono al revés,<br />con el cual entre bambalinas semi-oculto,<br />en contaminada búsqueda de veracidad<br />simula el mundo que oye sin oír.<br />He aquí un escenario<br />con muchas puertas para entrar<br />y una caja hermética para no salir.<br />iii<br />Dado que nada escapa enteramente al calendario,<br />todo viene como de la tienda,<br />envuelto para regalo navideño;<br />carmesí regalo<br />con mata-sellos de pompa y circunstancia,<br />calenturienta pompa y circunstancia<br />asida a ligeros pies,<br />de un derviche fuera de contexto<br />para que se centrifugue el dolor,<br />auxiliado por el seco tañer<br />de un triángulo siglo 19,<br />botado y rebotado en el cercano oriente<br />de mar amargo con orquesta, <br />orquesta que lamida por el silencio oscila,<br />tropieza con los sonidos de un jardín<br />que gira en torno a otro jardín y huye.<br />He aquí el dolor cargado de ventosas,<br />como si fuera una vía láctea de entre casa<br />en huida hacia erial obscuro y frío.<br />Lo aplazado en la tienda<br />por falta de un endespués con ·enderezo·,<br />se refiere a la herida allí donde el cencerro<br />al cuello de la víctima se ciñe,<br />con cinta de cáñamo hasta reventar.<br />iiii<br />Insertas en raído ropaje de quejas,<br />he aquí las noticias<br />y el abrupto cese de noticias,<br />como si fuera guiñapo de arpón<br />ropaje herrumbrándose en el lomo de una ballena,<br />con muchos corsos y océanos<br />según libro de gutemberg<br />sobre caza y piratería.<br />Cese de noticias en legajo inserto,<br />reconstruido arteramente <br />por historiadores que se alquilan<br />y a los dados con las palabras juegan,<br />en interminable evento entre amigos,<br />secuaces y acólitos menores,<br />confinados a un indefinido estado de seglaridad.<br />Todo fofo y limado de huellas<br />en el papel secante de los signos vitales.<br />iiiii <br />Como si fuera un día que depara milagros,<br />noticias en el vibrante punzón<br />de marmolistas y picapedreros;<br />cese de noticias junto al icono erigido <br />a la memoria de marmolistas <br />y picapedreros muertos,<br />envueltos en el intenso mador de la ladera.<br />Herida practicada por expertos en eso de curar,<br />curar sin devolver la vida.<br />Herida para que incólume<br />vibre el castigo y su insistencia,<br />asociado al mortecino torrente<br />de un dolor aún + antiguo.<br />Dolor + dolor superponiéndose,<br />garabateado en un terroso croquis<br />con nombres y apellidos sobre papel manila;<br />dolor arrinconado,<br />que no vende,<br />envuelto en sombras,<br />perplejo ante la pregonada exactitud de las noticias.<br />iiiiii<br />Después de un sismo<br />con fueguinas cataratas en el cielo,<br />del consiguiente silencio<br />y el denso polvo sobre la hierba, <br />adviene un ajeno mapeado de la tierra<br />visitando la senda,<br />de los muertos entre kefar rosh y el antilíbano.<br />En clave de osamenta,<br />morosa descripción<br />de una anhidra gota que horadó en el occipital <br />los tiernos pensamientos. <br />Mapa trazado con pluma estilográfica<br />de la cual mana tinta intensamente roja,<br />mezclada con murallas y zanjones,<br />con trincheras aún de pico y pala<br />ante la mole que arrasa y nivela,<br />para que allí haya casas con césped <br />bien cortado en las afueras,<br />antena parabólica en los techos, <br />puntiagudos y artillados.<br />Trincheras en el tierno corazón, <br />para un dolor disimulado tras vitrales<br />de un “todo está bien,<br />aquí no pasó nada”.<br />Mientras tanto,<br />de helechos se puebla la colina<br />y sobre bancos unos dorados niños,<br />voraces comen dátiles <br />y pulpa de nueces en almíbar.<br />iiiiiii<br />Palpitante y escondido en el agrio vellón,<br /> que incómodo se asienta <br />en alguna improvisada cama<br />de impresentable fonda,<br />hacia el sur en esta banda,<br />húmeda banda <br />en la frontera de un pintado oriente,<br />pintado entre mustios líquenes<br />y moribundos pío-píos,<br />flota un listón terroso,<br />dehesa para interminable <br />combate cuerpo a cuerpo.<br />Combate en el intrincado campo de maíz,<br />maíz de enero sediento de gotas,<br />en la exactitud de su reloj gotas de lluvia;<br />reloj cuyo tic-tac <br />asiste al derrame de sangre;<br />como si fuera el tránsito de una culebra,<br />inofensivo tránsito de chacra<br />entre los ralos nidos de alondras,<br />con espejuelos metidos en sus ojitos pardos.<br />Dolor que accede a una calle contigua y desierta,<br />neutra calle convenientemente acicalada,<br />indiferente,<br />aseada,<br />aunque los ayes de las víctimas,<br />inaudibles ayes,<br />calcinados en plena fiesta de piromanía,<br />en fila esperen ensayando ecos,<br />porfiadamente esperen para ser oídos.<br />He aquí la neutra calle junto a la cual,<br />se yerguen los harapos de mi puerta. <br />II<br />HERIDA + NOVÍSIMOS OBJETOS<br />i<br />A novísimos objetos se suma la herida,<br />a muy antiguos resabios<br />que a las amoratadas uñas de mis sentimientos<br />con voracidad mordisquean,<br />como solapada vinchuca mordisquean.<br />En latencia ligada a estímulo y respuesta,<br />con un toque de queda escrito en la barcina piel <br />desde el cuero cabelludo hasta los pies,<br />los pobladores eligen cohabitar <br />en las incómodas fauces del horror,<br />travestido éste de vecino<br />que sale con su novísimo objeto,<br />bolsa navideña<br />rellena de recién cortado pasto para depositar.<br />ii<br />Novísimos objetos por accidente expuestos<br />en largo muestrario<br />de viajante excesivamente invadido <br />por un ácido mador de carretera.<br />Interminable hilera en medio de árboles,<br />cajas,<br />cajitas y cajuelas entre abalorios,<br />que con inocente ignorancia de su dueño,<br />también guardan noticias <br />sobre listas en las cuales<br />se consignan vuelos <br />hundidos en un mar de algas,<br />sargazo y silencio + muerte;<br />silencio que en su mudez no pesa,<br />es transparente,<br />neutro,<br />producto de la imaginación.<br />Silencio que de pronto como moscardón<br />quedó atrapado entre los huesos de las almas;<br />de sala en sala desde la raíz hasta el pedúnculo,<br />deambula con sigilo innecesario,<br />pesadamente quebrantando frágil arrecife de adn, <br />que como dijes cenicientos cuelga<br />de su prominente botonera verde caqui.<br />Novísimos objetos,<br />esmaltados por la simple <br />flamancia del presente,<br />que con cuchilla <br />en su último tercio los vocablos cortan,<br />a las palabras pronunciables cortan,<br />convirtiéndolas en amalteos andrajos,<br />en diminutas égidas para una lid ante gigantes;<br />para una lid exenta de bonanza,<br />escrita en cuartillas mafiosas<br />por señores supuestamente honorables,<br />cuando alguno ya sabe aunque nadie<br />se lo haya contado,<br />que asimismo la vida sigue siendo<br />un novísimo objeto, <br />entre sus diestros dedos de tahúr;<br />diminuto y fetal objeto breve e indefenso,<br />el cual metido en las entrañas <br />de la indiferencia huye,<br />con un trozo de pan atravesado en la garganta.<br />En articulación de celda,<br />pasadizo y lavandería,<br />adolorido y extrañamente tierno<br />pan de munición había sido;<br />pan de munición con agujeros,<br />asediado pan que viene de ser mordisqueado<br />por ratas demasiado hambrientas<br />para hacer distingos,<br />ratas que amorosamente<br />en silencio amamantan a sus pequeñas crías.<br />III<br />DES-CEREBRACIONES<br />Novísimos objetos<br />que desde sus inexpugnables balconadas<br />de ladrillos y azulejos,<br />en tramas con el escalpelo del pasado des-cerebran;<br />en el sueño los halagüeños planes des-cerebran,<br />en trozos grandes y pequeños.<br />Con su opaca lamida<br />al seccionar la vibrátil cola del ratón,<br />para mayor seguridad binan la dehesa.<br />IV<br />EN LAS RUINAS DEL ENSUEÑO<br />He aquí lo que resta:<br />andrajos de prendas como testigos mudos,<br />pertenecientes a batallas calle a calle,<br />cuyo querellante cuchicheo<br />en mi oído se aloja;<br />asido se aloja en la ruina del ensueño,<br />el cual dormita su siesta nocturna<br />sobre encapsulados túneles,<br />que en el mar cohabitan<br />con el vocinglero murmullo de peces abisales.<br />He aquí una comprensión anormal<br />respecto de sucesos supuestamente normales,<br />inscriptos en la fúlgida nimiedad del universo;<br />andrajos en precario estado de supervivencia,<br />andrajos que tiritan<br />en una chacra de moreras,<br />a punto de expropiarse.<br /> <<------>><br /><br />5 comentarios -<br />frugalías dijo... <br />Noticias y cese de noticias " Un océano en diálogos de pincel<br />y lengua muerta;<br />lengua muerta<br />en boca ligeramente abierta,<br />abierta para el silencio"<br />El tema del silencio en un mundo de gritos y violencia debe ser tema obligado de los poetas, personas que se esconden en el rincón para observar.<br />gracias xavier<br />hebert abimorad <br />6:10 AM <br /> <br />Dilaca dijo... <br />Celebro el descubrimiento de este blog. <br />11:12 AM <br /> <br />Joup dijo... <br />QUe es lo que mas ha le ha quedado de la poesia que leyo de el?<br />porque sé que son a veces algunas lineas las que nos hacen volar...<br />Besos y abrazos de esperanza! <br />6:07 PM <br /> <br />Nohemi dijo... <br />Hola Xavier!<br />es un gusto saber de ti nuevamente.<br />Gracias por lo que nos compartes.<br />Hasta pronto!! <br />6:31 AM <br /> <br />Cantúa dijo... <br />Su poesía es un poliedro de asombros, crece como una enredadera y entonces una palabra es una esquina que doblamos para de pronto rozar la otra esquina y otra, reveladoras todas. La sombra del poeta nos espera mimetizada en cada ángulo, esa sombra que perseguimos para desaparecer frente a nuestros ojos, los ajenos, los otros, los extraviados, los que miramos sin ver. Un ritmo que duele en su exactitud escalofriante como un "reloj cuyo tic-tac<br />asiste al derrame de la sangre,<br />como si fuera el tránsito de una culebra"<br />Su poesía conmueve como una flor que se deshoja hasta el hueso de la resurrección.<br />Reciba un afectuoso abrazo.<br />Cantúa <br />10:05 PM <br /> <<<----->>><br /><br />nota del autor: este texto fue presentado con anterioridad en este sitio, pero en razón de que se tornó incomprensible a raíz de la dimensión de las letras, fue necesario rehacerlo (con variaciones), conservando los comentarios a que dio lugar en esa oportunidad.XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-4242133072873451952007-03-29T17:20:00.000-07:002007-03-29T17:27:40.905-07:00CUANDO HUYE EL DÍAI<br />Como un niño que habiendo correteado se cansa<br />y en medio del salón con sueño,<br />procura reiniciar abandonados juegos,<br />así su andar por objetos y perfiles<br />deshace la tenue luz del día.<br />Quitándose retrocede hacia la recámara en la cual,<br />en el hormiguero ·desova· la reina entre cuidados.<br />En un efecto de balanza,<br />a semejanza de una joven aún convaleciente<br />que da pasos lentos e inseguros,<br />desmáyase en el portal trasero de la casa<br />despuntándose su piel de blanquecino nácar;<br />efluvio de inocencia en el patio,<br />es sorprendida por el arrebato de vilanos en manada,<br />ociosos y molestos que le raspan destellos<br />sembrando sombrajos en su seno.<br />Exhausta ya,<br />en la borrosa esquina tras la cual parten dos senderos,<br />la socorre alguno encendiendo una lámpara votiva.<br />Más lejos,<br />en la corraliza,<br />el belfo del toro de gotitas se aceita,<br />esparce en derredor translúcido vapor con arco iris,<br />que amarrándose a las flámulas del viento<br />de una manera no humana celebra,<br />entre fango,<br /> serrín,<br />siluetas y pisadas los adioses de la tarde,<br />trémolos como agua en los rizos del cauce<br />de río que se aleja.<br />II<br />He aquí,<br />trepada a un escenario que se puebla de sombras la noche,<br />acústica a causa de fragores en las copas de los árboles.<br />Todo dispuesto por los ojos del alma,<br />enmarañada de capullos en los cuales,<br />sobre sus pechos se reacomodan los gorriones,<br />escápulas con tic-tac <br />echadas al mórbido cuello de la seroja,<br />sostén de nidos y plumones.<br />III<br />Como nada a sí mismo se parece,<br />he aquí la opaquez de un espejo<br />para asistir al eco de piar con despedida,<br />sorpresa y dolor en el vuelo que breve se contiene,<br />en el inexorable trayecto hacia el reino de lo quieto,<br />de cuyo punzar cuelga un estilete,<br />ajeno,<br />perteneciente a la febril arritmia humana.<br />IV<br />Habrá a raíz de estas y otras aventuradas circunstancias,<br />temblor general de última hora,<br />que hasta el amanecer pospondrá movimientos.<br />Ello ha de ocurrir cuando por detrás de una calle,<br />en el confín del pueblo,<br />el tren nocturno silbe.<br />Enroscado hasta el infinito es mariposa<br />que abandona su crisálida.<br />Carro huraño deslizándose + allá de la arboleda,<br />con lámpara de acetileno ajustada al bajo vientre,<br />torpe en el destello amarillento<br />hacia el adormecido centro de la tierra.<br /><br />texto con modificaciones- pág. 70 de “Cuando huye el día”<br />2003-Editorial Nordan-comunidad<br /> <br /> <br /><br /><span style="font-weight:bold;"><span style="font-weight:bold;"></span></span><span style="font-weight:bold;"></span>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-72096190777836140522007-03-08T19:24:00.000-08:002007-04-23T23:00:06.934-07:00ESCENARIO<div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#6600cc;"><br />I<br />Que calle le dices al amor,<br />desflorezca,<br />apele a su inocencia y se retraiga,<br />hacia el patio trasero de la indiferencia.<br />A objetos de tu pertenencia les dices,<br />que ha llegado una brocha flaca y pignoraticia.<br />Aun ahuyentas el recreo,<br />la penitencia,<br />esa canción elemental para la hora de la siesta;<br />el silencio instalas en tu oído,<br />en un par de luces desatas el haz de la mirada,<br />temblorosos pabilos que asisten a tus pasos,<br />necesarios,<br />para traslados de habitación a pasillo y viceversa;<br />de allí hacia calle de ciudad abreviada,<br />reducida a menos espacio,<br />con + tiempo.<br />II<br />Ante el portal aguardas de un ·poli-aspecto·,<br />en la búsqueda de la veta<br />que te proporcione un microscopio,<br />cueva en tu auxilio<br />para re-atar el haz desgastado en el ojo,<br />de un solo hervor tan diminuto como la vía láctea.<br />III<br />Perentorio,<br />has quitado páginas a este minúsculo dominio:<br />afiches,<br />planificaciones,<br />recuerdos,<br />nacimientos,<br />plagios inocentes.<br />Es borroso lo que resta,<br />se embosca en el pétreo ramaje de un gabarro,<br />se asiste a sus flecos de tocata y fuga.<br />¿Del destello?<br />Poco se sabe,<br />nada.<br />Es latido de algo que se apaga,<br />tras la puesta de sol en las entrañas del cielo.<br />No obstante alguno,<br />nimbado de ilusión,<br />con señas manifiesta que contempla,<br />en un bajío del horizonte a unas estrellas,<br />menores,<br />su titilar sobre el encrespado oleaje del océano.<br /> </span></div>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-67290337716067009322007-02-22T21:35:00.000-08:002007-02-25T18:05:52.280-08:00CATEDRALES<div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#6600cc;"><strong>Para Mónica en su cumple</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#6600cc;"><strong>I<br />Se te prometió una ciudad,<br />carro de transporte,<br />pero los animales se salen de su felpa y mueren.<br />A ella llegas haciéndole el dedo a un duende,<br />que confundes con carrero.<br />II<br />Al llegar la ciudad es ruina,<br />horizontalidad amontonada,<br />iglesia de la cual tan sólo resta<br />una caja deforme,<br />a la cual bautizas como relicario.<br />III<br />Detrás,<br />ha quedado la campiña,<br />el ancho río con su grosor de invierno<br />y sequía de estío.<br />A ese lugar ya no se vuelve,<br />no hay regreso.<br />IV<br />En éste,<br />donde ahora estás,<br />imaginas,<br />revives,<br />gritas,<br />profieres un largo adiós,<br />la penúltima sonrisa de niño ante una roja bicicleta.<br />También sobreviene la ira,<br />el miedo,<br />una tristeza que va paralizando;<br />ella edifica como se construyen catedrales,<br />el vacío.<br /><br /><br /><br /></strong></span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /></div>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-1170573408787983462007-02-03T22:57:00.000-08:002007-05-21T14:56:33.102-07:00INITIUM-TERMINUS<div align="center"><strong><span style="font-family:courier new;font-size:180%;color:#6600cc;">En este poema se recuerda a la República Bosnia-Herzego-<br />vina, país expuesto a una depuración étnica (1991-1995),<br />en base al exterminio de sus ciudadanos. Éstos, salían –en<br />las ciudades- de paseo (y aun a conciertos), en días de<br />intensa niebla, por razones de seguridad.<br />I<br />Es éste mi comienzo,<br />con bordes,<br />biseles y puntas aguzadas;<br />timbales diminutos sobre el vientre,<br />neblinoso de la tierra.<br />Con timbales memorizo el comienzo;<br />con imágenes tropiezo,<br />a las cuales se han agregado partes;</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-family:courier new;font-size:180%;color:#6600cc;">ellas se sientan a la mesa,<br />de un húmero ensangrentado<br />que en mi pupila flota como brasa.<br />Alojado en el fondo<br />de diminuto bolsillo a punto de olvidarse,<br />mi patio es pelotón de letras con escrito.<br />Objeto que con mira telescópica se busca;</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-family:courier new;font-size:180%;color:#6600cc;">he aquí el apunte de frutas y verduras<br />para un antiquísimo mandado aún pendiente,<br />a franquearse en la despensa<br />de blanca nieves y señores enanitos.<br />Entre parapetos avanzo,<br />columnas y muñones</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-family:courier new;font-size:180%;color:#6600cc;">en las copas de los árboles;</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-family:courier new;font-size:180%;color:#6600cc;">para instalar el alma reconstruyo las palabras,</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-family:courier new;font-size:180%;color:#6600cc;">la exactitud en este sitio yace a unos palmos</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-family:courier new;font-size:180%;color:#6600cc;">por debajo de la tierra; </span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-family:courier new;font-size:180%;color:#6600cc;">son susurros y un ¡ay!<br />cortado en mil pedazos<br />por tijeras que viajan detrás de 2 disparos.<br />II<br />Entre instrumentos musicales,<br />ha habido aquí búsqueda de tu imagen<br />en pico de botella<br />y guijarro quitado a la pared,<br />que con esquirlas han sido volcados a la fosa.<br />Desde el techo hasta el piso a cielo abierto<br />mi deseo es contemplarme en ti,<br />iniciar la travesía hasta el final;<br />asido a números y letras<br />blancos como el marfil.<br />III<br />Lo que en ti exploro,<br />exploro en mí.<br />He aquí de tu sangre en mi uña la historia;<br />las huellas digitales<br />enteramente se han desvanecido.<br />IV<br />Me desvisto en tu anaranjado oleaje,<br />oleaje con niebla<br />que me espuma y empapa.<br />V<br />Todo se confunde en tu encrespado espejo,<br />aun la vida y la muerte;<br />entran y salen por tus puertas<br />carcomidas de metralla.<br />Como si fuera un penúltimo renglón<br />nacido en tu glotis,<br />me explicas que a pasear salió la gente,<br />(eso es lo que cuchichean los niños,<br />adultos y ancianos).<br />Saben me has dicho,<br />que ese paseo sin bruma es paseo imposible.<br />¡Cómo cobija la bruma,<br />nos hace iguales,<br />indistintos detrás de un esmeril opaco!<br />VI<br />Estoy en el término,<br />en el abiselado borde del birlí,<br />tan sólo me salen sofocados adioses.<br />Te copio en mi cabeza,<br />presiento que me quisiste decir<br />en cuanto a la bruma,<br />que ella debió haber sido + opaca,<br />con difusos timbales<br />en el fondo de la orquesta<br />y el arpa removida,<br />depositada en un desván obscuro.<br />Mi corazón intuye,<br />que este paseo con densa niebla<br />era para ese lugar e instrumentos<br />el único posible;<br />que todo fluir lumínico<br />hubiera sido mano con ojiva dentro,<br />pasaporte en el tren de carga</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-family:courier new;font-size:180%;color:#6600cc;">hacia una barranca donde esconder los muertos;<br />tizne,<br />sebo de vela y añil,<br />colgados como ayes de los tablones,<br />sobre los cuales el alma se tantea,<br />examina las heridas,<br />asume su comienzo.<br /></div></span></strong>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-1166494540030977012006-12-18T18:11:00.000-08:002007-02-22T20:59:02.622-08:00EN LA GAVETA DE ARRIBA<div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#996633;"><strong>En su aniversario, poesía dedicada</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#996633;"><strong>a la poeta Silvia Aída Catalán("alas rotas"), natural de San<br />Nicolás, Rca. Argentina, antes que nada una<br />entrañable amiga.</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#996633;"><strong>I<br />Laberintos,<br />madrigueras,<br />escenario de caza en intrincado bosque.<br />He aquí el dolor,<br />en un fúnebre abrazo con la vanidad,<br />metida ésta hasta el meollo<br />+ papel y engrudo,<br />en los 2 inquietos ratones<br />que cuelgan de mi montura.<br />II<br />En la gaveta de arriba busco<br />mi libertad perdida.<br />Con el afán de que no fuese lastimada<br />por el vaivén,</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#996633;"><strong>la negligencia y el pisoteo de otra gente,</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#996633;"><strong>la dejé en ese aposento cuando salía.</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#996633;"><strong>Otra gente<br />para la cual revisto como criado,<br />criado de llevar y no llevar recados,<br />regalos y en el + riguroso de los bolsillos<br />veneno ardiente,<br />que da manotadas y en la transparencia hace treta,<br />mezclando su olfato<br />con el aroma de la rosa.<br />III<br />Qué de insatisfactoria<br />se torna para ti la vida.<br />Te escondes en la oquedad<br />saliente de tu cama,<br />para asediado por el sueño y la fatiga, </strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#996633;"><strong>con dedos de cabritilla<br />manipular entre cuidados,<br />suavemente ese plumaje untuoso;</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#996633;"><strong>plumaje que al salir </strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#996633;"><strong>guardado quedó en la cima,</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#996633;"><strong>intermedia junto a la bóveda del cielo.<br />Péñola de alondra<br />que muerta aún se asusta,<br />como si detrás de la muerte<br />espiara la vida para siempre;<br />mojada y ya sin alas,<br />con inmenso miedo</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#996633;"><strong>escondido en un rincón de sus entrañas.</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#996633;"><strong>><><><</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#996633;"><strong><br />En el barrio del cordón, junto a la puerta de hierro hoy tumbada, de un liceo nocturno que se esfuma en los envoltorios de una densa niebla. </strong></span></div>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-1166235186646433942006-12-15T17:52:00.000-08:002007-06-10T00:47:57.494-07:00POESIS BREVIS I (HÚMEDOS SUEÑOS)<div align="center"><span style="font-size:180%;color:#6600cc;"><strong>Este poema está dedicado a Nohemi, una chica natural<br />de Monterrey (México). En ella conjugan sin en-<br />torpecerse, la belleza corporal con la del alma.<br />Es una entusiasta difusora de la poesía contem-<br />poránea, que utiliza el medio facilitado por in-<br />ternet para hacerla llegar más lejos.<br />Su blog: <a href="http://nohemispaces.spaces.live.com/">http://nohemispaces.spaces.live.com/</a></strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:180%;color:#6600cc;"><strong><br />I<br />¿El dolor?<br />Es remedio el dolor.<br />II<br />¿De los sueños?<br />Qué debilidad del alma son los sueños.<br />Vidrio que se rompe antes del vidrio<br />son los sueños.<br />Estrepitosa ruptura<br />en el impenetrable y diáfano<br />santuario,<br />del alma son los sueños.<br />III<br />Lo demás es desaliño,<br />percal aún en hebra.<br />Cosa de máquinas.<br />Ni siquiera cosa de maquinistas<br />son los sueños.<br />IV<br />Aún no se ha nacido y ahí,<br />globulosa,<br />al injurioso viento de la noche expuesta,<br />a la poliédrica sequedad del día expuesta,<br />la tierra expuesta está,<br />momificándose.<br />Donde debe estar la tierra está,<br />antes que tú;<br />después de ti momificándose.<br />V<br />Incomprensiblemente antes que tú;<br />la tierra para recordarte,<br />para en su gleba arroparte;<br />para cubrirte<br />con áspero traje de sales<br />está la tierra,<br />para entibiarte mejor.<br />VI<br />Húmeda,<br />fría tierra<br />que se excusa desde el escusado.<br />Se excusa por el dolor,<br />su panacea.<br />Se excusa por los sueños,<br />húmedos sueños.<br /></div></strong></span>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29021096.post-1165791865408170242006-12-10T15:00:00.000-08:002006-12-11T08:07:34.260-08:00COMPROBACIÓN<div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:180%;color:#990000;"><strong>I<br />Esa voz está demás;</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:180%;color:#990000;"><strong>no obstante en el espectro </strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:180%;color:#990000;"><strong>de sus cuerdas<br />tañe el silencio </strong></span><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:180%;color:#990000;"><strong>una inaudible canción.</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:180%;color:#990000;"><strong>II<br />Cabe aquí contar<br />con los dedos de la mano,<br />una basta.<br />Al contar,<br />ella no está dentro,<br />no está fuera.<br />Tan sólo el artefacto<br />que al desmontarse repite un número,<br />memoriza un número de pétalos.<br />><><><></span></div><br /></strong>XAVIER DUARTE ARTIGAShttp://www.blogger.com/profile/16218122415905633701noreply@blogger.com2